Счастье, стой. Ты куда бежишь,
Наследив лишь моей тропой?
Без оглядки куда спешишь?
Воротись вновь к себе домой.
Этот старый любимый сад...
Этот день, что как острый нож.
Это тот, что душой богат.
Это тот, что со мною схож.
Это блики родных Небес.
Это дождь и в ночи гроза.
Это тот, кто душою здесь.
Это, чья на щеке слеза.
Это блеск, это свет и ночь.
И не прожит сегодня день.
Это я, это сын и дочь,
И родного мужчины тень.
Это тот, что не сделан шаг.
И слова те, что в горле ком.
И вода льётся сквозь дуршлаг,
Разделяет что суть в одном.
Это доброе то тепло.
Аромат лишь твоей груди.
Это шёпот трубы печной:
Возвращайся, вернись, приди.
И краснеют от слёз глаза.
Разрывает нещадно грудь.
Перед взором стоят образа.
Прочь туман! Осветите путь!
Это мысли в ночной тиши.
Это ложь на родных устах.
Для чего всё то говорим,
Если сердце в других местах?
От обиды на жизнь, со зла.
От нехватки моральных сил.
И стекает твоя слеза
От сего по щекам моим.
Ирис цвёл под моим окном,
И пушились сосна и ель.
Хорошо было нам вдвоём.
Соловей посвящал нам трель.
Клевер лёг дома вкруг ковром.
Мягко, нежно он земь ласкал.
И горела роса серебром.
Солнца свет отражал металл.
Виноград оплетал забор.
Он стремился вперёд и ввысь.
И горели цветы огнём.
И потоки любви лились.
Счастье, стой! Ты куда бежишь?
Не дели, что делить нельзя.
Куполами Небесная высь.
И у Правды одна стезя.
Воротись вновь к себе домой.
Возроди ты из искр Свет.
Воссияет вновь взор родной.
Оградит тот поток от бед.