Зима вторую уж неделю
впотьмах прядёт свою куделю.
Сибирь, признаться, не юга -
темнеет рано, ночь долга
и в эту пОру мало солнца.
Остро, точёно веретёнце,
бела кудель её, воздушна.
Зиме ночами очень скушно.
Хоть в тереме всегда уют,
заботы спать ей не дают.
В клубок мотает нить рука.
Плывут по небу облака
и ищут место для ночлега,
Ведь в них скопилась уйма снега.
...Но вот закончилась кудель.
Зима разобрала постель,
сняв покрывало цвета блонд.
Уже светлеет горизонт.
Ночь на исходе, а пока
спят безмятежно облака,
преодолев небесный путь.
Зиме хотелось отдохнуть,
дел переделано немало.
Она, откинув одеяло,
подушку взбив, легла в постель.
Зима уснула, канитель
с рассвета началАсь уже.
Метель примчалась в неглиже,
напару с Ветром. Тот бродяга -
извечно к авантюрам тяга,
и закрутилась карусель.
Давно известно, что Метель
в своих деяньях не скромнА
и в шалый Ветер влюблена.
...А поутру Зима проснулась,
Глаза открыла, улыбнулась,
Метель усталая кружится,
Так больше не шалить - "божится",
всё у Метели невпопад.
Зима пустила С н е г о п а д,
Он так спокоен, благодушен,
и ей совсем-совсем не скушен.