Декабрь не дружит с небесами,
и это время не по мне.
Так паутинка повисает
на обескровленной стерне.
Гниёт в асфальтовых заломах
листвы раскрошенный брезент.
Ты не звони мне, я не дома.
как будто вовсе дома нет.
Сугробы серые, как нерпы,
под реагентами газон...
Наверно, это время терпит.
Наверно, пятится сезон.
Гудит от жара батарея,
острит будильника сверло
и хочется махнуть скорее
туда, где чисто и светло.
Перепереть музыку в слово,
простое высмотреть в себе,
под гул дыханья дровяного
в печной растресканной трубе.
Под календарным листобоем
ты от режима не бледней...
Мы созвонимся вновь с тобою
помимо дел, помимо дней.