Краснеет солнца медная булавка,
застёгивая ватник ноября.
Мы не вдвоём...Да будет ли поправка
для тех, кто слишком дерзок и упрям?
Под облачной вневременной нирваной
под музыку слипаются огни.
Москва тонка в обёртке филигранной,
что выписал мороз, как сюзани.
Страдания, похоже, наши спеты...
Я легче верю жабам и клопам.
И слово жжёт, как мизер сигареты,
что обломавшись, на щеку попал.
Ты видишь, там, во всём соседнем доме
квартиры спят.Не видно со двора,
кому тоска виски сугубо ломит,
кому в огнях, блистает мишура...
Кому ,как нам, подначивая вьюгу,
так хочется обмякнуть и сползать
в предельное ничто, чтобы друг другу
впервые больше правды не сказать.