С веткой жизни не прощалась память,
как осина на ветру, дрожа.
Знаю: ни прибавить, ни убавить.
Между нами рытвина - межа.
Облака твои еще в пол-неба
и последний лист живой, живой.
Нам свою историю поведав,
осень, не покажешься вдовой.
Но прохлада вкрадчиво-учтива.
Капли слез, как моря всхлип, горьки.
И, чужого отодвинув чтиво,
прозу не писала, не с руки…
8 ноября 2017
Проза жизни - на земле...
В небе -
всё, что есть во мне...
Рядом - кружат облака...
Небо - чистая река
для плывущих в даль
меж звёзд,
где хрусталики из слёз
превращаются в алмазы...
Горка в пригоршню по разу...
Виктор Остапенко 19.01.2018 13:02