Ночью был такой большой ветер,
на террасу намело листьев.
Стылый день дымит кострами в осень,
синь скрывая за туманом серым.
Запорошит скоро снегом лужи.
В жирандоли превращая ветви,
север дышит ледяным успокоением,
выбеляя просыпающийся город,
горельефы,готические всплески крыш,
головокружительных,как желание выжить
и выскальзываешь из прошлого,
в котором лежишь,
как в мягком,без углов,сугробе.
Пробуешь будущее,как леденец небытия,
теряясь в равнодушьи неодушевлённых дней
и дня вчерашнего маета,
полощется мокрым тряпьём с утра
на сквозняке в соседнем дворе.
В ноябре
холод льнёт к щекам
и растекается лениво
варенье на столе,
как рдеющее за окном столетье
к железу крышь и грязных ниш.
на шхуны у пирса,
хранящие адреса,
рельеф берегов,голоса миров,
лишающих сна,
застрявшим в переборках болтливым сверчком,
морзянкой в эфир к облакам,
как фимиам
филантропу в иные миры -
рычащими и рокочущими отголосками дня.