Очередная ночь, и сон мне снится,
Как наяву.
Как будто бы я под конвоем
В полубреду.
Меня ведут, взводят на плаху,
Падаю ниц.
Вокруг толпа и площадь, много
Тех верениц.
Картина дальше: вижу церковь,
Голодных птиц,
Но почему то верный бог мой
Не чертит лиц.
Подходит медленно палач,
Ему подстать.
И мысль, как будто вековая:
"Не умирать!
Ах, если бы подольше можно
Всё растянуть,
Я всё ввернул, перевернул бы
На верный путь!
Хочу глядеть на эти выси,
На тех людей,
И чтоб деревья ветви вили,
Да подлинный".
Лучами купол слепит взор мой.
Ну что ж, пора...
И только сердцу прошепчу я:
"Хоть до утра б..."
Последний миг, и лязг орудья.
Убийство, бред.
Летит срамная голова
И видит свет...
Такой вот сон незаурядный,
И странно ведь,
Что время тянется всегда,
А после - смерть.