Что несет нам зима, зазывая метели в дома сквозь окна?
Снег... И белы города. Здесь остались лишь реки во льдах. Обломки
Льдин. Мир в империи лет: минус век - вот шатер под танцы и флейты.
И мы, как навязчивый свет, пробираемся сквозь те сады и рябины.
Что несут нам стихи на той полке, где спорят два затерянных тома?
След... Оставляя следы, мы идем по дням жизни чрез искусство и тропы
Трудов. Их стабильности слов. Столь избитых в повторах. Символах. Знаках.
Смотри: мы допишем куплет, повторяя тех многих, кто писал когда-то...
И где-то, среди библиотек все играет рояль. Под розами.
Белый танец кружат те, чей облик плывет в безымянном листе. Прозами.
И зависнет перо над восьмой запятой. Над второй главой. Невесомостью.
И там, в ленте встреч (этих радостных встреч) ускоряется время...
Но...
Что несет здесь зима, призывая метели в дома сквозь окна?
Снег... И пусты города. Что осталось - осколки дворцов. Обломки
Чувств. И чужих былых рифм, сожженных когда-то... Кем-то... Зачем-то...
И мы исчезаем во льдах, становясь чем-то прошлым и обрывками ветра.
13.01.2018