Прости, что написал, что нет любви.
Я не хотел, чтоб шут тебя обидел,
Но, если это важно, то лови
Все то, что я уже когда-то видел.
В глазах её застывшая заря
Немыслимым сияньем согревала,
А мне казалось это все игра
Очередная, на потеху залу.
И потому мой голос громче был,
Что я тактично улыбался розе,
Которую не то, чтобы любил...
Я просто разглядеть её смог слезы.
И ливнем там стучали каблуки,
Растерянные от типичных партий.
Мне мало было лишь её руки!
Из-за кустов шептал мой друг, Гораций.
Как хорошо, что это был не плющ.
А впрочем, не мое, возможно, дело.
Я отстранился, чтоб услышать блюз,
В котором всю свою оставил смелость.
И все. Я, распластавшись на полу,
Всё думаю, а что же мне осталось...
"Не забывай, что я тебя люблю!
И да, конечно, снова извиняюсь."