У ирисов, бывало, половодье..
Луг капает в историю, он, вроде,
Молчит своё, а слышится во мне
Его просторность в небе без камней.
А то на небе - тучи, хоть куда!
А время тоже, может быть, вода
И падает, и падает на луг.
Когда стою на собственном полу.
Из комнаты шаги мои к другой:
Размешанная пишущей рукой.
В ней ирисами вырасту сама,
Приклеенная к собственным псалмам.
17.01.18.