У одиночества холодный взгляд,
Спокойный голос и седые кудри.
Ни вслух, ни шёпотом о нём не говорят -
И тот молчит, кто назывался мудрым.
Всё было, но твердят: всё было зря.
Мечтает юность о минувшем лете.
Мы встретимся на утреннем проспекте
Под солнцем невозвратным декабря.
Ржавея лишь рассудочным звеном,
Цепь скуки поневоле отпускает -
И бунтарей заядлых в дрожь бросает
От встречи под глухонемой стеной.