Встаю, и выливаю в чашку кофе
себя и непроснувшуюся душу.
Я пью за тех, кто никогда не слушал,
не слышал птичий щебет по утрам.
Незнание подобно катастрофе.
Ведь птицы - это ангельские дети,
они расскажут обо всём на свете,
о жизни в непридуманных мирах.
О Родине, о Боге и о торфе,
что загорелся где-то на болоте,
о небесах в крестах и позолоте.
И запоют, как запевает храм.
Потом взлетят к рассвету и Голгофе.
Я распахну умытое окошко,
насыплю им пшена и хлебных крошек,
чтоб им хватило сил сбежать от кошек
и не погибнуть в северных ветрах.