жизнь, она, говорит, простая –
где помучит, а где подучит.
на тебе, буратинка, ключик,
открывает он что – не знаю.
может, ящик или каморку,
или даже врата от рая,
но лежит до сих пор без толку
п о е б е н ь моя золотая.
может, я не дошел до рая?
иль замочки-то все с подвохом?
и вернуть ему ключ, со вздохом –
извини, мол, не открывает.
но он снится мне – жалкий, пьяный,
в темно-синей столярной робе.
шепчет: глупенький, деревянный,
я люблю тебя. пробуй. пробуй.