Голос грубый, хрипловатый
доносился из окна,
жил там дяденька богатый,
а не то что мы - шпана...
Голос тот тревожил души.
Хоть всего и не понять,
но готовы были слушать
мы Высоцкого опять.
И шушукались старухи,
мол, на кой нам это ляд....
Деревенской повитухи
дом стараньями объят.
Тут родился голос новый,
там из окон - глас другой,
от того и от другого
брови выгнуты дугой.
Удивлялись на селе мы,
как возможно это петь?
Мы такой не знали темы.
Оставалось лишь сопеть...
Но отец прошелся хмуро
И недобро щуря глаз,
это вам не шуры-муры,
песнь ведёт - не в бровь, а в глаз.
Много лет с тех пор проплыло,
пролетело, пронеслось...
Эти песни не забыла,
сберегла до ныне Русь.