Сидишь при дороге, о камень сломав копье
Счищая скорлупки с орехов - нелегкий труд
Где тот, из которого небо клинок скует
Где ядра, что шерл? Ведь зачем тебе изумруд?
Под старым орешником тесно от многих слов
В бокале давно поселилась одна полынь
Как рыцарь прекрасного неба, апостол строф
Ты в рай не пропустишь нечистых, метя полы
Вот новый расколот. Не ново, внутри - гнилой
Ну что же, подобных - орда, но и наших - рать
Война твоя - грязным бельем с белых плеч долой
Борьба твоя - с бездарями не меча - пера
Стихи - не поэзия, рифмы - не всем даны
Кто творчество, перерабатывая, сосет
Такие, как ты, заслонят от унылой тьмы
Границы незримых, но нежно-хрустальных сот
Не должен писать тот, кто меда хлибнул лишку
Дорога из их кирпичей не приводит в Оз
Счищаешь с поэтов бессмыслицу грязных шкур
И горы скорлупок - твой личный апофеоз