От смертельной волны пулемёта,
обжигающей страхом поля,
мне за шиворот
с кромки окопа
незаметно сползала земля, -
влажноватая, с запахом сена, -
неуклюже касалась спины,
довоенным теплом грела вены
с застоявшейся кровью войны.
Солнце пряталось.
Смерть затихала.
Друг уселся на бруствер верхом,
«козья ножка» в руках запылала -
дым
в окоп
понесло
сквозняком.
Усыпил запах сизого смрада
мирным ладаном горьких молитв;
загорелась над полем лампада -
легче с Богом, молясь, говорить.
Свет размыт,
в небе ангел незримый:
день победы невидим, как Бог, -
смутно веря, прошу за Россию
на коленях безропотных ног.
Санкт-Петербург, 18.01.13