«Не напрасно дули ветры,
Не напрасно шла гроза.
Кто-то тайный тихим светом
Напоил мои глаза.»
C. Есенин
- I -
...Жил-был Странник.
Странником он был потому, что всегда странствовал -
и внутри себя, и снаружи,
и даже иногда по каким-то виртуальным мирам...
И все время он что-то искал.
Ах, если бы он точно знал, что ищет, то, возможно,
он уже давно нашел бы это,
или хотя бы приблизился к своей цели.
Сейчас он мчался по шоссе с такой скоростью, что лес по обочинам
сливался в зеленые полосы. Несмотря на жаркий день, он включил фары, чтобы «чайники» не путались под ногами.
Музыку в машине заглушал шум ветра.
Движение! Скорость!
Они заменяют цель?
Но, увы, с целью было всё не так просто.
И вообще неизвестно, найдет ли он когда-нибудь то, что ищет,
а если и найдет, то узнает ли об этом.
Странно, да?
Хотя, на самом деле, - все очень просто.
Ведь он ищет свою Мечту.
Но чтобы понять все это, надо вернуться в то время,
когда он еще не был Странником, а был просто Мечтателем.
Конечно, он и сейчас Мечтатель.
Иначе он просто перестал бы искать.
Но тогда еще он ничего не искал. Он просто мечтал.
Он был маленьким мальчиком и жил далеко в Сибири.
Его мир был довольно прост и очень невелик: дом, двор, школа, бассейн.
Еще один маленький, но удивительный мир был в телевизоре.
Этот мир был даже не цветной и жил в основном по вечерам, строго по расписанию, напечатанному в газете.
Но он манил своей нереальностью, отдаленностью, непонятностью и полным отсутствием границ.
Он давал повод мечтать.
Ведь Мечтатель мог выезжать из своего городка только по специальному пропуску
и, конечно, в сопровождении родителей.
К сожалению, это случалось нечасто.
А когда такое случалось, Мечтатель уже тогда превращался в Странника
и начинал понимать, как велик мир. (Смешно сказать, но сейчас он так не думает).
Мог ли он знать, что мир однажды ляжет к его ногам во всей красе,
но он разочарует Странника.
Там не будет Мечты...
...Сейчас дорога пойдет в гору, а потом внизу будет светофор. И там будет пробка.
Минут на десять. Странник перешел на нейтраль, и машина пошла накатом.
А вот и хвост пробки. Нога легла на педаль тормоза. Все машинально.
Машинально он отметил про себя новые каменные особняки с тонированными стеклами, возникшие по обеим сторонам дороги.
Так вот почему так долго горит красный...
Наплевать. Спешить некуда. До Москвы полчаса.
Как там наш Мечтатель?..
Да, тогда мир казался ему огромен.
Огромная река.
Огромные скалистые горы, покрытые огромными деревьями.
Огромный город где-то неподалеку
и еще более огромный где-то вдалеке, пока еще ждущий его появления.
Огромное желание увидеть еще больше.
Все это будоражило фантазию, рождало мечты.
А тем временем сама жизнь потихоньку готовила его
к долгому пути...
Однажды он стоял на берегу реки и смотрел на воду.
Большая сибирская река брала своё начало в Саянских горах
и уже здесь, в среднем течении, несла свои темные воды быстро и мощно,
образуя пугающие водовороты и воронки.
Кто не видел сибирских рек, тот не поймёт, не почувствует этой мощи, простора, широты, глубины и размаха. И этого запаха.
Он смотрел на темную, холодную и быструю воду, и она казалась ему такой плотной, что войти в неё было просто невозможно!
Над рекой стоял свежий и резкий хвойный запах коры и древесины,
так как по реке всё лето сплавляли лес – спиленные и связанные в плоты сосновые стволы.
Река, как неизвестный громадный зверь, легко несла на себе эти громоздкие вязанки.
От этой глубокой и густой неизвестности у него по коже пробегали мурашки, несмотря на жаркое сибирское лето.
Он не боялся холода и хорошо умел плавать,
но одно дело - в бассейне, в озере, а тут...
Эта река!
Её ширина была не меньше полукилометра, а глубина… о ней даже думать не хотелось, не говоря уже о сильном течении и водоворотах, возникающих то тут, то там…
В его ладонях вода была чистой и прозрачной, почему же она такая темная и страшная в реке?
Он понимал, что ему необходимо войти в реку и поплыть.
Прогнать эту непонятную, невесть откуда возникшую робость и сделать шаг.
Ему казалось, что мощное течение сразу подхватит его и понесет
всё дальше от берега, что оно только и ждет этого, -
и так и будет нести его к Северному Ледовитому Океану,
пока у него хватит сил держаться на воде…
И тогда он не стал делать шаг.
Он разбежался и изо всех сил бросился в эту воду с головой.
Привычно сделал несколько энергичных гребков под водой и вынырнул.
Он обнаружил, что находится уже метрах в тридцати от того места, где нырял и примерно на таком же расстоянии от берега.
А течение быстро и весело несло его всё дальше, дальше, дальше…
Его мама стояла на берегу со встревоженным лицом и энергично махала рукой, призывая скорей плыть обратно.
А отец, который вовсе не собирался купаться, уже бежал к воде, на ходу сбрасывая с себя одежду.
И всё это произошло в считанные секунды! Ни капли времени на раздумья и анализ ситуации - только врожденный инстинкт выживания и приобретенное умение плавать.
… Конечно, он выплыл.
Несколько минут яростной борьбы со стихией –
и он вышел на теплый берег в ста метрах ниже по течению.
Отдышался.
Глубоко вдохнул этот пронзительно острый, пропитанный запахами реки и леса воздух,
и понял, что победил!
Из таких маленьких побед вырастали его сила воли и характер -
главное, что понадобилось ему потом в поисках Мечты…
Но главной пищей для Мечтателя были книги.
Нет, не пищей. Пружиной.
Пружина постепенно сжималась, накапливая все больше энергии.
С каждой книгой Мечтатель чувствовал, как в нем растет какая-то неведомая сила,
с которой он не знал что делать.
Он не подозревал, что эта сила потащит его по жизни не разбирая дороги,
не давая остановиться, не оставляя шансов вернуться назад.
Не все книги нравились Мечтателю.
Он не понимал тогда еще, что его притягивают книги,
написанные другими Мечтателями,
Но он чувствовал родственные души.
Свифт, Уэллс, Беляев, потом Гоголь, Стругацкие, Булгаков.
Этих людей объединяло одно - своя Мечта.
И огромная, непонятная, манящая Мечта поселилась в нём.
Незаметно, но необратимо она занимала всю его душу,
подчиняла себе его мысли.
До Странника оставался только шаг...
Первый шаг.
Нужно было сделать его. Потом второй, третий...
Говорят, дорогу осилит идущий.
Но никто не говорил ему, что дорог так много.
Они разбегались перед ним во все стороны, петляли, пересекались,
иногда сходились, но потом разбегались опять.
Где же искать свою Мечту?
Странник выбрал самое правильное решение.
Он пошел наугад.
То есть по интуиции. Наверное, интуиция - это и есть зов Мечты?
Её притяжение?
Иначе что же вело Странника по жизни?
- II -
«В этом мире я только прохожий,
Ты махни мне веселой рукой!»
С.Есенин
Большинство мечтателей превращается впоследствии в романтиков.
Странник не стал исключением. Романтические чувства, романтические взгляды,
романтические мечты. Романтические надежды и ожидания...
Да они постоянно гнездись в нем как желторотые птенцы и во все горло требовали пищи!
Однажды он буквально наткнулся на поэзию Есенина и растворился в ней навсегда.
Если человек всю жизнь занят только поисками своей Мечты - он или неисправимый романтик, или просто шизик. Может быть, это даже одно и то же.
Он для всех - не от мира сего, он белая ворона, он чужой среди своих.
Он словно родился не в том веке или вообще пришелец из других миров.
Это же общеизвестно.
Например, странник считался по гороскопу Раком, но поскольку родился на стыке со Львом, то унаследовал в своем характере черты, присущие не только этим двум Знакам,
но и вообще неизвестно кому. Он не раз замечал за собой это, только никому не рассказывал.
До встречи с Ней. Но это уже другая история...
Наконец-то кольцевая. Ему нравилась эта новая дорога. Широкая, скоростная, современные развязки... Он, плавно снижая скорость, нырнул под эстакаду кольцевой.
Развязки в виде изогнутых вправо и влево усов гигантского таракана остались где-то сверху. Так. Тормозим.
Пост ГИБДД. Жуткая аббревиатура, какая-то фатальная.
Не зря в народе расшифровали ее по-своему - «гони инспектору бабки и двигай дальше».
Ха. Двинули дальше.
Перекрестки, светофоры, пробки, жара, копоть,
гранитные набережные над мутной рекой,
вновь ярко-зеленые скверы,
озабоченные люди, упрямо спешащие на красный свет,
взаимная грубость водителей, улыбки девушек,
облачившихся в такие мини, что хоть зажмуривайся,
голосующие пассажиры с сумками и чемоданами,
вечный красный кирпич кремлевской стены,
белизна и золото великолепной колокольни Ивана Великого, гениальность архитектуры которой не только не превзошли, но к которой даже и не приблизились все вновь воздвигнутые «творения» теперешних "мастеров" с их бесчисленными башенками на крышах;
позолоченные купола заново отстроенных старых церквей, стоявших на своих местах много десятков лет и вдруг засиявших, ставших нарядными и заметными даже на общем заметно повеселевшем фоне города.
«Купола в России кроют чистым золотом,
Чтобы чаще Господь замечал..."
Он проехал мимо Киевского вокзала и скоро въехал в свой двор,
когда-то зеленый и тенистый до полумрака, а теперь, после урагана 1998 года,
почти совершенно голый, пыльный и нещадно палимый солнцем.
Вот мы и дома...
Так вот, Странник был совершенно убежден, что большинство
людей - именно романтики, такие же в прошлом мечтатели,
как и он, только они когда-то забыли об этом.
Он видел их вокруг себя, различал их лица сквозь
маски равнодушия и панцири практицизма.
Он встречал столько поэтов, которые никогда не писали стихов!
(Ради справедливости надо сказать, что иные писавшие стихи
совсем не были поэтами или романтиками).
Странник же вовсе не был похож на пришельца.
Он жил почти как все люди,
и об этом «почти» знали лишь единицы.
В сущности, только он один.
Ну, и еще те немногие, кого коснулся его нерастраченный,
рвущийся наружу романтизм.
И вот здесь появляется новая тема в нашем повествовании -
тема Любви.
- III -
«Как мало пройдено дорог,
Как много сделано ошибок...»
С. Есенин
Когда он узнал Это впервые, он сразу же решил,
что это и есть Мечта.
Потом он, конечно, разочаровывался неоднократно
и очаровывался вновь, и совсем не сразу он понял, что Любовь и Мечта всегда где-то рядом, они могут на время сливаться в одно целое, а могут прекрасно существовать порознь (как от Странника, так и друг от друга).
А Любовь и Романтика?
Он путался и не раз ошибался, принимая одно за другое.
Однажды, после размолвки с той, кого он считал Любовью, он решил ей доказать свое чувство.
Ночью, пока она спала, он объехал пол-города,
он будил продавщиц в ночных цветочных магазинах,
он скупил все цветы, которые она любила, полную машину цветов.
Он привез их к ней, спящей, и тихо выложил ими всю комнату, так, чтоб, проснувшись, ей некуда было ступить, кроме как на цветы.
Ну и запах стоял!
Все получилось бесшумно, она не проснулась, не услышала.
Он тихонько лёг ждать утра.
И оно наступило, утро триумфа!
В ее широко раскрытых глазах всплывали
то изумление, то испуг, то восторг!
Конечно, размолвка была забыта, конечно, он был победитель!
Он получил все трофеи.
Он был в своей стихии. Он доказал!
Это было очень эффектно. И романтично.
Через неделю цветы завяли, а они расстались.
Так уж вышло.
Она ушла,
его романтика осталась при нем,
Любовь, как оказалось, к ним и не заглядывала,
а Мечта как всегда, так и осталась где-то за горизонтом.
Постепенно он научился разбираться и в этом.
Например, он понял, что Мечта всегда будет так же далека, как тогда,
в детстве, когда он был просто Мечтателем.
Что Любовь - это большая редкость, но все же встречается в жизни.
Что романтика - в нем самом, вокруг него, в поэзии, в природе, в любви,
в странствиях по свету.
Что романтику он может заставить жить,
а Мечту и Любовь - нет.
Никогда.
Они сами заставляют тебя жить, чувствовать и трепетать.
(С) 2000