Я человек-шаверма в белой булке,
Мои шаги по Петербургу гулки.
Проклятыми вопросами снедаем,
Безвестными прохожими съедаем,
Я исчезаю в тёмном переулке.
Курятина сомнительного свойства,
Сметаны след и луковые кольца,
Мой путь наполнен нежностью и злостью.
Я человек-шаверма с белой тростью.
Я слепок со слепого комсомольца.
Я человек-шаверма, я надкушен.
Грызут мою мятущуюся душу,
Блаженствуют, облизывают пальцы.
Желудки на столах танцуют сальсу,
Сочится сок мясной, и слёзы душат.
И разве мир наш не игра засранцев,
Не школа бальных танцев вольтерьянцев,
Где Аристотель брошен за кушетку,
Где кое-что бывает слишком редко,
И на осле гарцует Санчо Панса?
Холодные ветвящиеся руки,
Моих врагов сомнительные трюки,
Мой белый соус, брызжущий на платья.
За визгом женщин исчезают звуки
Тех мудрых слов, какие мог сказать я.