* * *
И.Д.
Россия. Дорожные хляби,
талант в них твой тонкий зарыт.
Здесь избы понурые зябнут.
Не слышится топот копыт...
Над крышею – эхо печалей
вживается в облачный груз.
Мы жизнь эту часто латали
на горьком и жгущем ветру.
И родины детской наивность
ещё проникает во сны,
и хрупких пластинок мотивы,
и звуки вагонов сцепных...
"Мы многое стерпим, осилим" –
тобой повторялись слова:
"Москва – это вам не Россия,
Москва – это только Москва..."
Ещё жизнь терзают вопросы,
напрасные думы, слова...
А прошлые листья уносят
нежданно порывы стихий...