Шел путник по траве зеленой и наслаждался пеньем птиц,
Собой и всем вокруг довольный, не видел для себя границ.
Как встало солнце вровень с лесом, туман седой к земле приник,
Тот странник под могучим дубом прилег – и сон его настиг.
И снилось молодости смелой, что вдоволь времени и сил,
Он тратил их легко, бездумно, пока всю чашу не испил.
Но вот змея, скользнув бесшумно, на грудь его летит стрелой,
А человек тот безмятежный уже не добрый стал, а злой.
Приходит Ангел, очи грустны: «Ты был дитя – но темен стал,
Тебе душа дана навечно, а ты молиться перестал».
Тем временем уже десяток, а дальше – больше тех «гостей»,
Телами черными мечтают они струится меж костей.
Очнулся странник – дело плохо, взывает: «Ангел, не оставь!»
И к небу речь возводит тихо: «Я пал, но Ты меня направь».
Разверзлось небо светом, треском, копье метнулось среди туч, –
И змей рассеяло по миру лишь громом, - так он был могуч!
И путник, не скрывая слезы, увидел множество могил.
Он шел – и плакал. Он – молился, не только за себя просил!