Ты мне приносишь юных пленниц
В бутонах. Пусть другие ценят,
А я проращивать берусь
Им новые живые корни
И, сострадая, всё упорней
Над каждой веточкой тружусь.
Они белее полотенец,
Нежнее губ моих и щёк...
Какой мне от подарка прок,
Когда на сердце - заусенец...
А вдруг я тоже - лишь цветок...