Мои стихи и впредь прочтут
Русоволосые мальчишки,
На полках маминых найдут
Мои потрепанные книжки.
Перелистают так и сяк,
Найдут себе созвучье
И скажут: «Был он не дурак,
Но зря себя так мучал.
Переживал, кричал, хрипел,
Что больно ей, России,
И быть холопом не хотел,
За что ему спасибо.
В его стихах есть страсть и злость,
И талая прохлада.
Не все по сердцу нам пришлось,
Но есть и то, что надо.
Нам видно в пламени стихов
Лик времени, природа
На перекрестке двух веков,
Дневник души народа.
Пусть песен нынче ритм другой
Да и страна иная,
В них веет русскою душой.
Она всегда живая.
Он за кордоны не бежал,
И в радости, и в грусти
Страну свою не предавал,
Гордился тем, что русский.
Любил, грешил и пел, как мог,
И вроде не картавил.
Ему грехи простил, знать, Бог,
Раз нам стихи оставил…»
(Фото из инета)