Я – миг потрогавший рукой.
Я – свет глотнувший из окошка.
Я – голос, слышащий прибой,
Охрипший по пути немножко…
Мир дал мне лик, и я живу.
Бог дал мне искорку дыханья…,
Упавшую на тишину
Укутанного в плоть сознанья…
Она прошила каждый нерв
Мелодией пера Кумира,
Растящей постиженья хлеб
На ниве прегрешений пира…
У каждого свой звукоряд.
У каждого есть место в кадре.
Моё – по краю каждый шаг
Без грима и без тени фальши…