я всю ночь напролёт писала стихи,
не заботясь о том,
что завтра опять
в гулкой утренней тишине
по будильнику рано вставать
что завтра опять: семь ноль-ноль,
в спешке завтрак,
мороз и трамвай..
что бежать мне по мостовой,
как всегда боясь опоздать
что завтра опять новый день,
такой же,
как все они...
но разве нельзя что-то новое
в любом дне недели найти?..