Антону Брукнеру
Что о будущем знал он, что в вечности он понимал,
Неуклюжий чудак, артефакт романтичной эпохи?
Для меня эта музыка - словно старинный вокзал,
И бегут сквозь табло партитуры широкие строки.
Ниоткуда, как будто, и кажется, что в никуда
Набегают волна за волной повторения темы.
Влагой неба сочится окон мозаичных слюда
В гуще жизни людской, в стороне от столичной богемы.
И одна за другой разбиваясь о стены души
Растрясут, растревожат, разбудят забытое что-то.
Он как будто бы медлит, он вроде всегда не спешит,
По ступеням симфоний своих выводя на высоты,
Как по лестнице, что в небеса неуклонно ведёт.
Для кого-то крута, для другого излишне полога.
Брались многие, каждый уверен, что сможет, пройдёт.
Единицам сия оказалась по силам дорога!
Этот сразу сорвался, другой оступился потом,
Кто-то всё пробежал, только так и не сдвинулся с места.
Много слушают, много играют, но всё не о том.
Море званых, да избранных мало - и так повсеместно.
Он непрост и несносен, он набожен и некрасив.
Монотонно-тягуче твердит позабытое всеми,
Но опять наплывает до боли знакомый мотив
И уже не уснуть до утра в белом мраке постели.
Он писал, хоть и знал - не допишет, не выйдет финал.
Что финал им давно был написан и, в общем, известен.
Что его предложение тоже не примут - он знал,
Но ему не впервой, мир привычный давно слишком тесен.
Был бы жив до сих пор - скоро б справил свои двести лет.
Он не стал популярным и, станет, по счастью, едва ли.
Фестиваль есть и записи, только вот главный секрет
Не раскрыт. Не хватает ценителям главной детали...
07 - 19 декабря 2017 года