Снег с утра идёт и тает;
не найти ни лис, ни белок.
Чтобы мёртвые восстали, можно ничего не делать.
Непрозрачный воздух этот так загадочно устроен:
Будда, пальмовые ветви, летний запах минестроне…
Из твоих сплетённых пальцев
берберийский лев траву ест…
Сколько можно притворяться, что его не существует?!
Все проблемы устранимы, просто не с кем обсудить их:
ведь твоим, семиаршинным, ты – единственный родитель.
Точки взглядов насекомых совмещаются с твоими:
жить в системе ИХ законов
потеряв лицо и имя,
разлетевшись на частицы, чтоб и духа не осталось…
В белом небе нет ни птицы; в теле гнёзда вьёт усталость.
Белоснежными пращами сбиты ангелы и люди…
Но звучит, не прекращаясь,
смех, который ты так любишь.