Вам всем-то (плюс-минус) - по сорок:
считаем мы сроки, скорбя.
Пророк гениальный, Высоцкий,
предвидел и вас, и себя.
Поэты, ушедшие рано!
Взлетев в запредельную высь,
вы наши врачуете раны.
По прихоти дерзкой и странной
вы все с нашей болью срослись.
По счастью, завещано СЛОВО -
бесценный навек капитал.
А мы, безутешные вдовы,
за каждую букву готовы
класть сердце на мемориал...