Воздух сладок от летнего дыма,
жёлтый пар у гниющей реки -
мы гуляем по Третьему Риму,
и звенят на весь Рим каблучки.
Всё мне кажется встретим кого-то,
позабытого, может, давно -
вот знакомый проулок, ворота,
стражи львы и глухое окно.
Никого, только львиные взгляды -
мол простились, забудь и не жди -
вон, мол, счастие шествует рядом,
длинноного, с цветком на груди.