Нельзя не описать страдания того,
Кого отвергла жизнь с рождения его.
Несчастен тот весь век
Недолгий потому, разгневал что Создателя
Он чем-то и вину нести обязан весь
Несчастный путь.
Там где , таких как он
Сколько букашек на траве
И как же труден век
Скитальца, что всегда
Не нужен никому в той жизни никогда.
Нет крова у него и пищи -ничего.
Возможно в наказанье не обделён умом.
И понимая всё, не делать ничего-
Вот это есть беда,
Не то что ерунда,
Которая у нас бывает каждый час
И из-за всех "несчастий", "приключений"
Пытаетемся прозваться мы таким,
Как тот скиталец, но Божиим разуменьем
У нас нет только чуточки мозгов
А может быть и вовсе всех,
Но знайте не в обиду дуракам пишу,
А только об одном прошу:
"Закрой неумный ты свои уста,
Пока с губы не сорвалась искра,
Ну и беды не сотворила для тебя!"