Дверь скрипит. На пороге стоит треска...."
( И.А.Бродский )
У нас не треска...чаще - мелкий карась,
Может статься, явится краснопёрка
Желтоглазая , с жалобами на власть.
Пожалеешь, путь покажешь к Нью-Йорку:
Поймёт, уплывёт, наполняя пузырь...
За домами - пустырь,
В окно виден только его лунный край,
С нависающим молчанием рыбьим.
Выше висит( если всмотреться) рай,
Присматриваешься иногда... либо
Трезво смотришь на то, что вокруг
И - как сужается круг...
Оттого тискаешь глагол -
Жадный он до строки , где пустоты,
Воюешь с ним, прячешь подальше в стол,
Читаешь вслух чужие стихи до зевоты,
Воспринимая их границы и ритм
Лишь вереницей рифм.
Следом тянется унылая нить
Прозы по изгибам и складкам
Изнанки жизни , её не прикрыть -
Намертво прикипает к сетчатке.
Мысли иные пускаешь под нож,
Не изрекая в ложь,
Или - в метафоры все подряд -
Пытливые легко с них снимают маски,
А ты продолжаешь жить наугад,
Слепо верить во взрослые сказки,
Не замечая, как рыба твой дом
Пробует плавником...
12.03.11