Из роскоши мечты я строю свой покой,
Из мрамора снегов молитвенной печали.
Сгорает вздох пера надорванной строкой,
Но маску палача с меня уже сорвали.
В реке степенных фраз утонет голос мой,
Ухватится за край заботливая старость.
Останусь красоты соломенной рабой,
Упавшего поднять-моя святая слабость.
Упавшего поднять-и в мраке раствориться,
Грехом прикрыв глаза, молюсь на наготу.
Но завтра буду вновь бояться оступиться
И примерять опять свободы остроту.