Однажды, к вечеру устав,
Я, тихо рифму пошептав,
Блаженно погружался в сны,
С женою рядом – у стены.
Жена спросила, что ворчу?
Да, не ворчу я – бормочу.
Я – не замаливал грехи,
А проговаривал стихи.
Вернее рифму, что потом
Могла назваться бы стихом.
Но, чтоб она могла им стать,
Мне надо музыку создать.
Хочу того иль не хочу –
Я по привычке бормочу…
И, сочиняя новый стих,
Я не заметил, как затих.
…………………………
Поэты все сошли с ума,
Гляди – Ахматова сама,
Чтоб гладко рифму причесать,
Спешила всё пробормотать.
Картина автора.