В вечернем небе россыпь янтаря,
Рисует солнце кисточкой заката.
Мне в небе том привиделась мечта,
Что я иду неспешно по Арбату.
Не тот Арбат, что в будничной Москве,
Не тот, где туристические тропы,
А тот Арбат в холодном ноябре,
Что тихо мне шептал "Любовь жестока".
Да, тот Арбат уходит прямо ввысь,
Там Цой поет и мыслит Окуджава,
Там обитает то, что мир забыл,
Но вечность никогда не забывала.
И может быть... И если повезет...
Когда мой век земной придет к закату,
Моя душа нетленная пройдет
По мостовым нетленного Арбата.