Прочь убегают от земли
в моём окне потоки веток,
сквозь них волокна протекли
небес в предчувствии рассвета,
свою прохладу исповедав.
Чересполосица пространств,
их вслушивание друг в друга,
не мировых, но мирных царств
так смутно ощутимый пласт,
течение за гранью звука.
И не прекрасное вино,
не хлеб, не женщина, но то, что
меж мной и миром, что дано
вдруг ощутить всё как одно
трепещущее море тождеств,
как тихое тепло в груди,
неразличимые объятья,
забвенье смутного пути,
как всеобъемлющий мотив,
как смысл и полнота приятья.
21.01.18