Шёл человек по улице.
Шёл по своим делам.
Не улыбался, не хмурился.
Взглядом скользил по домам
и видел одно и то же,
что видит он каждый день:
привычные лица прохожих,
фонарь и бегущую тень,
кривой штакетник забора,
ржавые гаражи...
Здесь начинается город
и просыпается жизнь.
Когда на окраине утро,
в центре города ночь.
Дамы смывают пудру,
фраки уходят прочь,
заканчивают работу
официанты и воры;
центр накрывает зевота.
Контрастен огромный город.
И человек торопится
выбиться в люди - в центр,
что бы с утра не горбиться,
рубль конвертирует в цент.
Из мастера на окраине
стать кем-то совсем иным.
Из Авеля сделаться Каином
вдыхая жертвенный дым.
Апартаменты в башне,
охрана, телемолва...
Сгнил тот гараж вчерашний,
забор пошёл на дрова.
И два катафалка встретятся
на кладбище городском...
В одном будет тело из "лексуса",
другой с безымянным "бомжом".
Встреча, конечно, сбудется.
Но Красная площадь манила
и шёл человек по улице
центростремительной силой.