на ладони полоски -
как сморщенный лист,
зашифрованный, свёрстанный,
сданный в архивы.
может, жизни наброски,
может, надпись "проснись!",
может, кем-нибудь посланный
месседж "мы живы".
если прямо - то верно.
но вот каламбур:
отчего-то прямых
на ладони нет линий.
и смеётся, наверное,
тот балагур,
кто не создал иных.
кто их создал такими.
я смотрю на твои.
я читаю с листа.
и мне кажется, так
уже было когда-то.
что зови - не зови -
досчитаешь до ста,
и считается знак
со страниц СамИздата.
я хочу дописать
этот долгий роман
из полосок, надежд,
пересёкшихся судеб...
а о главных вещах
пусть расскажет Ремарк.
мой роман – о тебе.
однодневка, по сути...