Снова вечер зимний зреет,
говорили как-то встарь,
солнце село и темнеет,
и зажгли уже фонарь.
Снег порхает словно мошки,
словно крошки со стола,
заметает все дорожки,
лишь одна еще цела.
И ведет она со скрипом,
в дом, где светится окно,
к тем замерзшим, старым липам,
ожидающим давно.
Где тепло уже поспело,
смело тянется к рукам,
к тем озябшим, онемелым,
кулачковым бугоркам.
От того душе так легче,
что ступивши на порог,
слышен запах хлеба, печи,
и забыта даль дорог.