У меня морок не мало.
У меня морок - беда.
Что-то с телом плохо стало.
Да и мысли - не туда.
В моей старческой купели,
Плещется младая стать,
Где желания сопрели,
Где готов, себя, восстать.
И не мытая посуда.
И окурков - балаган.
Дарят творческое чудо,
Где я чудом, этим, пьян.
И, избыточно, отвесев,
Миру этому поклон,
Я несу остаток чресел
Табурету. Он есмь трон.
И пишу любви сонеты,
Как блаженный Августин...
Жаль, что на Руси, поэты
Признаны, после годин...
23.01.2018.