Завесила горы туманная хмарь.
Невесело снова - на сердце январь!
Такая прелюдия...
Автопортрет
создать захотелось, а слов нужных нет.
Слова не страдают, слова не поют;
они покидают все душу мою.
Есть мёртвая зона - туда эта рать
спешит затеряться, и след затерять.
И что мне сказать пустоте той в ответ?
Что, раз, в большом городе, N... тому лет
набросан художником был мой портрет.
Что был чёрно-бел он, и глаз моих цвет,
и возраст, и голос, а также типаж
не смог передать здесь простой карандаш...
Да, автопортрет мой давно чёрно-бел.
Увидеть цвета в нём никто б не сумел:
ни друг, ни актёр и ни бравый поэт –
никто не похвалит сейчас силуэт
того, кто по-прежнему имя моё
всё носит, влача одиноко житьё.
В уме ещё здравом, но плоть уж не та:
прошло ликованье, прошла суета;
давно миновали задор и кураж.
«За это созданье гроша*-то не дашь", -
вам скажет любой, кто меня изучил.
Продолжить рассказ?
Только нет больше сил
писать ни хвалу, и ни критику здесь.
Кому что по нраву - опала ли, лесть –
сказать то сподобятся пусть в мою честь…
•
* ломаный грош
Фото из архива автора
Написано на конкурс
ТП ЕдиномыщЬленники "Автопортрет"