Все лишь сказки, цветные сны
на чужих ресницах.
У туманной твоей страны
широки границы.
Бьется в записи, как в петле,
искаженный почерк.
До весны десять тысяч лет,
десять сотен строчек.
А когда-то, ты помнишь, ночь
колыбель качала.
Довести до конца невмочь,
начинай сначала.
Твой туман укрывает сном,
гладит лапой белой.
Будет горько – смотри в окно.
Только шаг не делай.