И наступила ночь.
Казалось бы, раздумья прочь...
Но вот, моя душа гнилая
Полесу бредёт на ветки наступая.
И слышатся прострелы от костра,
И как же занесло сюда...
Среди тревог и множества ветвей.
Я пробираюсь через них скорей.
Идя на всплески искр и огня.
На песни затяжные старика.
Я, рядом сев и слушав молча,
Ведь, как всегда, неразговорчив,
Дослушал его длинную сонату,
Под огни взрывающе строкато.
Он положил свои затёртые ручёнки,
На голову серого волчёнка.
Что рядом, поднимая пыль,
Ворочился и стеснительно вопил.
Сурово осмотрев ночного гостя,
Глаза его налились дикой злостью.
Волчёнок мелкий, и по детски,
Старался выглядеть как можно зверски.
-Ну кто же ты такой явился?
Я, вижу, духом ты совсем не чистый.
Срово вдруг приветствовал старик
А я, не зная что ответить, и поник.
Не выдержав тяжести без слов.
Я закричать уж был готов,
Но просто огрызнулся: -Я поэт!
Раздался смех призрения в ответ.
-Помимо прочего, художник!
Прибавился весёлый стук ладошек.
Эхом разбрелось по лесу: -Музыкант!!!
В ответ? Аплодисменты в такт...
Не находя я больше слов.
Я протянул:- Писатель...
В ответ с холодным безразличьем
Он молвил что-то про отсутсвие отличий.
Добавил сомнительно, протяжно
Прокашлсявшись тяжело и неважно,
Услышал для себя тяжелые слова,
Что не тем забита голова.
-Ты сам-то знаешь, что творишь?
Ты точно так же весь сгоришь!
И на костёр своей рукой,
Он указал. Кивнув, вдобавок головой.
-Ты тратишь жизнь свою в пустую
-НЕТ! - я откликнулся бастуя.
А в ответ, уверенно и так же плавно:
-Какой же ты забавный!
Дослушай для начала старика.
И молния тот час же тучи рассекла.
-Скажи, ну разве что-либо вечное бывает?
Не отвечай, я знаю твой ответ.
Мол "творчество из века в век"
Но мой старческий тебе совет.
Поэзия, всего лишь, умный хитрый текст.
Что в голове находит пару мест.
А через время, все коверкают слова.
Она стареет... Хоть ранее красивою была.
Рисунки так же провожают время.
Я вижу, ты еще не веришь,
Но вспомни все попытки рисунки сохранить.
И что же будет, если за ними не следить?
Давай посмотрим так же на скульптуры.
На желтые страницы всей макулатуры.
Время вездесуще всё свои законы правит.
Судит каждого, без права на заставу.
Ах, музыка! Прекрасно...
Искусство! Но таки напрасно.
Слова с мелодией на фоне.
Убрав мелодию, к поэзии вернулись не по воле.
А танцы... Уж разные совсем.
Минуты наслаждений, что неподвласны всем.
Волк уже затих и замер у костра.
Старик всё продолжал наблюдав за шевелением хвоста.
-Одно лишь время. И то проходит мимо нас.
Да только не об этом мой рассказ.
Тебе пора уже вставать!
Вернулось время тут же вспять.
И я опять в своей кровати.
Еще чуть-чуть, и я б заплакал.