Откуда мне мысли такие
Приходят, и не по ночам...
Про годы и бури шальные,
Про взмахи меча от плеча.
Про старую женщину в белом,
И в пурпуре с златом юнца,
Про странные "азьмы" и "зелы"
Не это ль начало конца ?
Какие мерещатся птахи,
Клюющие крохи с руки.
А рядом уж влажные плахи,
Бряцанье щита у луки.
И кто-то распластанный. К небу
Поднявший без света глаза ,
И катятся вниз крошки хлеба
Из рук, а по скуле слеза ...
Зачем мне все эти пожары,
И стоны убитых князей ...?
И в поле остались татары
Фрагментами сгнивших костей,
Века те - затянуты тиной,
И памятью к ним я не рвусь...
А сам, вдруг, взгляну - за гардиной,
В закатном дыму - та же Русь ...