Я становлюсь мрачный и хмурый,
и не спешу я на работу,
старость, не радость если она,
однажды приходит совершенно одна.
Мудрость застряла где-то в дороге,
богатство в мешках, под глазами на роже,
зато все болячки вечно со мной,
преданно смотрят в глаза, ты больной.
Если раскинуть остатками мозга,
жизнь удалась насколько возможно,
я проскакал на любимом коньке,
где он теперь, в каком далеке.
Но ничего я ещё потрясу,
я ещё пороху здесь наскребу,
я ещё выстрелю, может не раз,
последнею пулей, в единственный глаз.