Что ни этап - антирекорд!
Наш биатлон из года в год
Никак к победам не придет,
А может хватит:
На обстоятельства пенять,
На те же грабли наступать,
"Спецов" никчемных приглашать
И деньги тратить!
Назрел давно один вопрос -
Ну почему же снова Гросс?
Как оказалось он колосс,
Увы,из глины.
Таких у нас хоть отбавляй,
Не научил -уйди давай,
В игру плохую не играй
С хорошей миной.
Сильнее ветер дул в наш щит,
Того подрезал Натан Смит.
Уж,наш то тренер обелит
Свои промашки!
И быстро могут отвечать,
"Мол,форс мажор ети ю мать!"
Не торопясь причем срывать
С груди рубашки.
Не разогнать - не полетит,
У них там тренер не сидит,
Порою даже и не спит,
Ища методу.
У нас все то же и все те,
Сдыхаем к первой же версте.
Не быть,увы,на высоте
Нам видно сроду.
Француз в горах мышцу качал,
Норвежец точность упражнял.
Какой же наши арсенал
В себя впитали?
На лыжи встав,увы,опять
На круге плюсом сорок пять,
Мы уже стали забывать
О пьедестале.