Не живописец я, не музыкант. Не мистик...
Я пятнышко на фоне дерзких снов...
Невзрачная травинка средь цветов.
Без ярких крылышек...Я не искатель истин.
Хотелось оказаться среди них...
Но из прокрустова не выбраться мне ложа.
Пегас промчался... На своих двоих
бреду с клюкой-- на всех других похожа...
Мой замурованный в стеклянных стенах мир
расставил зеркала из прежних жизней...
Ворует время у души вампир,
артерию у сердца перегрыз. Мне
так не хочется с вершины падать ниц.
Очнись, душа моя, закованная сном.
Так больно сознавать,
что спишь ты подо льдом
наплывших с гор лавин в огне зарниц....