И море фотографий,
И дневников тома
Хранят всю память разве -
А как же аромат?
Полдневная дорога,
Морозное бельё,
Дощатый пол...их много,
Их узнаёт чутьё.
Когда-то у индейцев
Придуман был кисет
Со смесью трав из детства,
И вот, в любой момент,
Сняв с пояса мешочек
И запах трав вдохнув,
Любую вспомнит точно
Из прожитых минут.
Мне негде взять такого
Чудесного саше,
Но запах счастья снова
Не спутаю уже!