Моя любовь к тебе
Границ совсем не знает
На небе иль земле
Её не потеряю
Тобою очарован
Люблю тебя до слёз
И нежностью я скован
Надолго и всерьёз
Ты дней моих отрада,
Прекрасная душа
Взаимностью мне рада
Ответить не спеша
Твоих очей прелестных…
Кхм, кхх, тьфу, пакость!
Нет!
Всё!
Хватит!
Я больше так не могу!
Все эти эпитеты
Отвратительны!
А вы, лепите эту невразумительную
Чушь
В каждом стихотворении,
Превращая поэзию в ремесло.
Эх, мне бы сейчас весло,
И вам по хребту,
Вышибить эту дурь,
Которую вы там курите,
Что это?
Лепестки роз?
Амброзия, выдержанная в нектаре из слёз
Непорочных и чистых девиц?
Просто спуститесь вниз.
Вы словно писатели
Женских любовных романов
В мягкой обложке,
На которой мужик с голым торсом,
Прикрытым немножко
Обнял свою ношу,
Жгучую даму, с грацией кошки.
И всё это непременно
В классических интерьерах
Викторианской эпохи,
И в содержании только
Ахи, охи, бздошные вздохи,
А смысла и сути лишь крохи.
Зато тиражи и продуктивность
На зависть стахановцам,
И вы полным стаканом
Хлебаете рукоплескания,
Что пусты, как гнилое ведро
Бабы Нюры.
К чему это всё?
Ведь как сказал классик,
Глаголом жечь,
А не квасить эту капусту
Любовных соплей под гнётом.