Дышу ароматным ветром, весною.
Но стиснула жалость меня:
Увидел я два, окруженных щепою,
Плачущих соком березовых пня.
Чья-то рука - не рука, а подлянка,
Срубила их походя, зря,
И вместо березок – полянка:
Березки лежат и плачут два пня.
А это не просто березовый сок
Под сенью плакучих ветвей,
Льет это слезы любой корешок,
Жалея рано погибших детей.
2016г.