Вспоминания веют ароматом
ну не таким уж и сладким.
Плачь матери, отец орёт матом,
в памяти потрёпанные закладки.
Ночные побеги с дому
с мокрой головой и слезами.
А отец поднимет на хохму,
пожимая на утро плечами.
Прости, если просто слишком,
но не скажешь ты иначе.
Не горит афоризмом мыслишка,
когда дитё в тебе плачет.