Как плесень прорастает в сыр
- так скука прорастает в будни.
Всё под Луной старо как мир,
И вечно будет.
Нова ли истина,стара?
- не так уж важно,
Летит строка из-под пера
Стрелой бумажной.
Жить как по нотам, точно в такт,
- Лишь только снится,
Не пропустить бы верный знак,
Не оступиться.
И это будет знак того,
Что цикл закончен,
Не повторится волшебство,
Коль срок просрочен.